Komisch
Von der Maxi-CD "Ich will dich", 1995

Se sooße sproochlos römm em Park. T'woot langsam düüster, langsam Naach. Sie säät jet, wodrop hä bloß laach – ihm feel nix Bessres en, nix met nem deefre Senn. Hä wöhr jähn fottjerannt. Komisch, wie et manchmohl kumme kann! Se jinge ahm Kanal entlang, jet durchenander, ich denk off draan. E Dubbelzemmer en'ner Affsteich dann, met nem Neonpapagei un 'nem Pappschild "Zemmer frei". Hä woor heiß wie ne Vulkan. Komisch, wie et manchmohl kumme kann! Irjendwo spillt einer Saxophon. Hä sieht se durch Arkade jonn, wie't eezte Leech durch die Jardine kohm, als hä em Stonn wachwoot. Sie wirf'ne Jrosche en 'ne Hoot vun nem jraue, ahle Mann. Komisch, wie et manchmohl kumme kann! Hä rejistriert: Dat Zemmer ess leer. Sie's nimieh do. Et fällt ihm schwer ze dunn, als op dat selvstverständlich wöhr. Hä mäht et Finster op un spürt en Leer'n singem Kopp, die 'e noch nit bejriefe kann. Komisch, wie et manchmohl kumme kann! Hä hührt da Ticke vun der Kirchturmuhr, denk noh em Schatte vun 'ner Friedhofsmuhr. Em Hafen, endlich, fing'e 'n Spur - he heuere Matrose ahn, verfluchen all dä Ozean, doch hahlen et nit uss ahn Land. Komisch, wie et manchmohl kumme kann! Die miehste denke, t'wöör verkehrt, wemmer nur noh Jeföhle jeht. Die einzige, die mich versteht, woor sie. Doch wo's dä Ring? Ich söök en, doch ich fing en nimieh ... t'ess zu spät. Komisch, dat et nit ens ärsch wieh deit.

Komisch
Übersetzt von Chrischi 1998

Sie saßen sprachlos herum im Park. Es wurde langsam düster, langsam Nacht. Sie sagte etwas, worauf er bloß lachte – ihm fiel nichts Besseres ein, nichts mit einem tieferen Sinn. Er wäre gerne fortgerannt. Komisch, wie es manchmal kommen kann! Sie gingen am Kanal entlang, etwas durcheinander, ich denke oft daran. Ein Doppelzimmer in einer Absteige dann, mit einem Neonpapagei und einem Pappschild "Zimmer frei". Er war heiß wie ein Vulkan. Irgendwo spielt einer Saxophon. Er sieht sie durch Arkaden gehen, wie das erste Licht durch die Gardinen kam, als er im Stehen wach wurde. Sie wirft einen Groschen in einen Hut von einem grauen, alten Mann. Er registriert: Das Zimmer ist leer. Sie ist nicht mehr da. Es fällt ihm schwer zu tun, als ob das selbstverständlich wäre. Er macht das Fenster auf und spürt eine Leere in seinem Kopf, die er noch nicht begreifen kann. Er hört das Ticken von der Kirchturmuhr, denkt nach im Schatten von einer Friedhofsmauer. Im Hafen, endlich, findet er eine Spur - hier heuern Matrosen an, verfluchen all die Ozeane, doch halten es nicht aus an Land. Die meisten denken, es wäre verkehrt, wenn man nur nach Gefühlen geht. Die einzige, die mich versteht, war sie. Doch wo ist der Ring? Ich suche ihn, doch ich finde ihn nicht mehr ... es ist zu spät. Komisch, daß es nicht mal arg weh tut.