Für 'ne Fründ
Von der LP "Schlagzeiten", 1987

Noch wohr't daachhell. Die Hall wohr noch janz leer, 't stund eez die Bühn. En Hockeyhall, nur ohne Ihß; em Sommer läuf do kaum jet drinn. Boxe woote rinnjerollt, Leechmaste huhjedrieht. Ich daach mer: "Jung, jank noch jet russ. Noch beeste övverflüssig, wie mer sieht." Dat janze wohr'n der Schweiz - da's jet, wat unbeding he noch erwähnt sinn muss – e Wetter uss em Bilderbooch ... jing durch 'ne Wald, kohm ahn 'ne Fluss. Zum Kanal wohr dä bejraadigt. He hatt wer ussjerechnet hoorjenau, met welchem Tempo dä ze fleeße hatt. Nur sing Wasser wohr noch schön gröön-blau. Su jing ich dann en Zicklang ahn dä Zwitterkonstruktion entlang. En Jedanke janz woanders, wo ich mich nit mieh draan erinnere kann, bess ich ahn die Stell kohm, wo mer, enjmeißelt en 'ne Stein, lese kunnt, wie dat Dinge heeß. Do stund: Rhein. Dat troof mich wie ne Hammer. Paar Momente stund ich fassungslos. "Dat darf doch wohl nit wohrsinn", daach ich..., "dat he ess doch nit däselve Fluß, dä die Pilone vun der Südbröck fiebernd och ömspöhlt." Un wie 'nem kranke Fründ hann ich dir donoh dann der Puls jeföhlt. Träne en de Aure, die uas Ohnmacht, Trauer, Wut, als dann vüür mir Revue passiert, wie off ich hilflos dich en dinger Nuht, schon övverquert hann - nit beachtet – zwesche Bodensee un Rotterdam. Vatter Rhing em Koma – dä letzte Walzer ahm Kraterrand. Ich daach draan, wie'sch als Kind en Ruudenkirche, Langel un en Poll met dir jespillt hann un hann mich jefrooch, wo minge Klein wohl ens mtt spille soll, wie minge großer Brooder sich verboddnerwies ahn Schleppkähn hing, wie leer die Poller Wiss hück och em Sommer ess un wie't en Langel noh Chemie jetz stink. Wo litt dat bloß draan, dat mer nur vun Zwölf bess Meddaach denke will, wie e Karnickel vüür der Schlang erstarrt, "noh mir die Sintflut" säht un still me'm Kopp em Sand affwaad, als jööv et nix mieh, wofür sich noch jet lohnt? Vun ungen weed Ihß dönner, un wenn't jeschmolze ess, blieht nix verschont.

Für einen Freund
Übersetzt von Chrischi 1998

Noch war es taghell. Die Halle war noch ganz leer, es stand erst die Bühne. Eine Hockeyhalle, nur ohne Eis; im Sommer läuft da kaum was drin. Boxen wurden reingerollt, Lichtmasten hochgedreht. Ich dachte mir: "Junge, geh noch etwas raus. Noch bist du überflüssig, wie man sieht." Das ganze war in der Schweiz - das ist etwas, was unbedingt hier noch erwähnt sein muß – ein Wetter aus einem Bilderbuch ... ging durch einen Wald, kam an einen Fluß. Zum Kanal war der begradigt. Hier hatte wer ausgerechnet haargenau, mit welchem Tempo der zu fließen hat. Nur sein Wasser war noch schön grün-blau. So ging ich dann eine Zeitlang an der Zwitterkonstruktion entlang. In Gedanken ganz woanders, wo ich mich nicht mehr daran erinnern kann, bis ich an die Stelle kam, wo man, eingemeißelt in einen Stein, lesen konnte, wie das Ding hieß. Da stand: Rhein. Das traf mich wie ein Hammer. Paar Momente stand ich fassungslos. "Das darf doch wohl nicht wahr sein", dachte ich..., "das hier ist doch nicht derselbe Fluß, der die Pilone von der Südbrücke fiebernd auch umspült." Und wie einem kranken Freund habe ich dir danach dann den Puls gefühlt. Tränen in den Augen, die aus Ohnmacht, Trauer, Wut, als dann vor mir Revue passiert, wie oft ich hilflos dich in deiner Not, schon überquert habe - nicht beachtet – zwischen Bodensee und Rotterdam. Vater Rhein im Koma – der letzte Walzer am Kraterrand. Ich dachte daran, wie ich als Kind in Rodenkirchen, Langel und in Poll mit dir gespielt habe und habe mich gefragt, wo mein Kleiner wohl mal mit spielen soll, wie mein großer Bruder sich verbotener Weise an Schleppkähne hing, wie leer die "Poller Wiese" heute auch im Sommer ist und wie es in Langel nach Chemie jetzt stinkt. Wohl liegt das bloß dran, daß man nur von Zwölf bis Mittag denken will, wie ein Karnickel vor der Schlange erstarrt, "nach mir die Sintflut" sagt und still mit dem Kopf im Sand abwartet, als gäbe es nichts mehr, wofür sich noch etwas lohnt. Von unten wird Eis dünner, und wenn es geschmolzen ist, bleibt nichts verschont.